UNA APUESTA POR LA ÚLTIMA POESÍA LATINOAMERICANA
Esta es una pequeña muestra de la colección País Imaginario, lanzada por la editorial Zignos, durante el encuentro del mismo nombre entre los días 27 y 31 de agosto del presente año.
Mi lengua no es un desierto
Apartado sobre la ansiedad: Tus uñas eran legiones Se despertaban entre mujeres locas que les mordían el cuello
JORGE HURTADO (PERÚ)
1
NADIE TUVO COMO TÚ FUNERALES ETERNOS
UNA SÁBANA ARRUGADA COMO CIELO
Y UN CARTÓN DE ESTRELLAS
HIJO: NO TIENES LÁPIDA:
AÚN PUEDO ENVIARTE FLORES
TODAS LAS NOCHES
SOBRE CUALQUIER RÍO
excucusadme si os retraté con el cucuello ajirafadoo popor retratarla fefetal en una madriguera.tatataaanta insistencia vuestra por oír aventuras.sois la bebelleza atroz que escuece mi coconcienciay cuaaaando os contemplo así de ensimismadoes que aando prepreguntando de qué sueño sois origen.
esta almama mía, rudi men ta ria y aritmética vivesola babajo esta apariencia vuvulnerable. soy cacasiuna hecatombe que caaeeeeee dentro de vuestroedénico seendedero y contrito presiéntete la muertede mi mi amor.
-cortadle la cabeza- sentenció vuestra mamadre.que no os aflija. veveo aún como dibubujabaisoníniricas estampas bogando allá en el isis.alicia, os coconvertiste en un innnstante eternoen mi rereloj mamás nunca os confefesé del amorque provocó.
aunque fuere yo un humimilde tutor inmersoen la mamatemática y la lógica,¿seríais fe feliz siendo mi esposa? (gulp)búsquememe en el revés de vuestro espepejo.
en torno a las gramáticas de la creación
Esta es una pequeña muestra de la colección País Imaginario, lanzada por la editorial Zignos, durante el encuentro del mismo nombre entre los días 27 y 31 de agosto del presente año.
JOSÉ MANUEL BARRIOS (URUGUAY)
Mi séptima lengua
Poblaremos las kloakas de calor con
órdenes rituales dirigidas a los presos que noche a noche usan mi paladar de almohada y se dejan dominar por los pliegues de mi boca
órdenes rituales dirigidas a los presos que noche a noche usan mi paladar de almohada y se dejan dominar por los pliegues de mi boca
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Mi lengua no es un desierto
Apartado sobre la ansiedad: Tus uñas eran legiones Se despertaban entre mujeres locas que les mordían el cuello
Siempre escribir el libro equivocado
Anular
cada uno de los intentos
de intercambiar el orden de pinchazos por donde pisan las montañas de plomo donde crepitan pelajes El libro que fue ya no existe para mi Patina sobre la llaga de un juego inocente que no obstante me ha llenado de sombra
****
ESTOY DE ESTADÍA POR EL MUNDO
azotea sin boca
no ha lavado
no me limpio
por mi culpa
por mi culpa
por mi gran culpa
florecerá
bocatiburón
mis amigos
son un coral
que indica
resistir
azotea sin boca
NO PAGARÉ POR ESTE SILENCIO
mangas de agua para el disfraz de
arruga que llevan mis cicatrices
vete más profundo
vete más profundo
donde tus padres no envejezcan
buceo calamares óseos
que tiemblan después de rotos
USAMOS MANGAS DE AGUA
Y dormir recostado sobre olas mudas
los cortes impuestos
a mis brazos
fueron un adorno
para recibir a las visitas
Pliegue sobre la carne
Intenta sostener
Algo más
La hundida
le dedico un texto al océano
no es tan difícil caminar sobre él
Aquí nunca llueve
aquí
no lloverá nuncA
ALAN MILLS (GUATEMALA)
ahí te siento
oh, pero yo no lo sé, treparse a una montaña es como acariciarle los rincones a mi personal jesus, y todo este verde tiene que ver con el agua y tus brisas benditas, ahora recuerdo cuando bajé al río y las mujeres pensaban que yo era otra hembra, pues mis cabellos estirábanse como una carretera muy blanda, después sonrieron enrojecidas al sospecharme el macho, diosita: ellas saben que propagaré las tribus más allá de la frontera que esta esperma ha construido, diosita: pensé mucho acerca del vacío de dios en aquel silencio de la noche, hoy sé que tienes cierta manera de llamarle al deseo, mi personal jesus: gracias a tu ausencia intuí que de aquellas montañas va resbalando el hormigón que amasija los bares y nuestros castillos rave, nuestro éxtasis lo trae el polvo de los muertos que olvidamos y se vende en los Megatemplos, ese tipo de cosas he ido pensando mientras canto para ti diosita mía, ¿me dibujás algo?, bah, ya no te amo: a) el amor muere por diversas causas y simples b) la fe es algo que reviene a falta d'orgasmos c) mi nombre se logra combinando valores lejanos
****
me violaron pero quién me va a creer, pinche puta que soy, me levantan, conmigo está su purrún, su chinique, en este pellejo les gusta divertirse y apagar sus cigarritos, en serio que siempre me sentí fea, bien hecha mierda, y ahora estos cabrones vienen a decirme: mire mamaíta usté tranquila, en gustos se rompen géneros y en petates buenos culos, ve qué de ahuevo, por tanto daño apenas y me acuerdo de lo que decían, puras sombras lo demás, puta cómo duele ahí abajo, cómo miarde adentro, igual yo sólo les aviso que ya estoy panzona, cerotes, y que a este hijo le voy a poner carlos julián porque son los dos nombres que recuerdo: dale duro julián, pasala carlos, hacela mierda, te toca julián, sí, dos nombres nomás, pero yo sé que sus tatas fueron al menos cinco, tal vez seis chontes culeros, ay, noche más pisada, si los miro me los quiebro, juro que nunca voy a dejar que te digan hijo de la gran puta, no mijo, no mi carlos julián
JORGE HURTADO (PERÚ)
soy un simulacro que ensaya todos los días
una forma terca de no ser más jorge hurtado
el simulacro de un asesino mientras bebe un vaso de agua
o se afeita mientras mira los ladrillos de una casa
o se aferra a las rápidas vacilaciones de un cuerpo enfermo
simulacro de animal varado en las orillas de la muerte
y que no tiene otra cosa en las vísceras
que su propio silencio
*****
la poesía destruye al hombre
1.
poesía de la locura. poesía de la redención humana entre avisos de neón y mujeres desnudas. palabras hurgando en las profundidades del ser que se agota en la apariencia de estar dentro de un cuerpo lejos de dios y de su mentira. baba que crece en el tiempo hasta pulverizarnos en desiertos de piel. juegos de la muerte en medio de círculos de fuego donde cualquier esfuerzo para escapar es vagabundear en laberintos de la demencia. el canto de sacerdotes moche es un poema de sangre y de la vida renovada. los delirium tremens de un borracho en cuernavaca es la búsqueda de un grial oxidado. las revelaciones del infierno alojado en nuestros cuerpos se desvanecen sin necesidad de espejos. el poema tantea en la oscuridad como tiresias asesinado en un burdel griego.
abandónate.
HECTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS (CHILE)
1
Descendiendo por algo así como el tobogán de un parque que no puedo llamar de ninguna manera más que el Tobogán del Parque (cuando las mayúsculas son propiedad privada y las minúsculas unas máquinas de tortura empequeñecidas) y haciendo un brindis con el autor nuestras copas de fresco vino blanco se convierten en anzuelos tanto que tú y yo nos precipitamos a puñetes mientras que el tumulto prevalece allá abajo y las gotas del vino son una lluvia que hace trastabillar a los hombres que llevan sus corazones en la mano y andan diciendo cosas grandiosas pensando que son una soberana estupidez
****
Mancha es mi cama húmeda Mancha es eso por lo que me apuntan con el dedo Mancha es esa que dejaron en mi calzón Mancha son los moretones Mancha son las lágrimas sobre la falda de mamá Mancha es el vómito de mi última borrachera Mancha son las mismas palabrotas por siempre Mancha es la muerte en manos del poder homo bestia machina Mancha es el humo de las habitaciones Mancha es la de mi espalda después de los cuchillos y los látigos Mancha es la saliva que le tiran a mi hermana Mancha es el polvo blanco en las narices frías Mancha son las gotitas de sangre en mi brazo Mancha son todas las injusticias a que nos obligan como favor Mancha es el que inicia el dolor en mis caderas Mancha es el que me dejen sola en la aspereza del asfalto Mancha es la vida desperdiciada Mancha son mis susurros en tu oído Mi dolor mi dolor mi dolor es una mancha
ERNESTO CARRIÓN (ECUADOR)
NADIE TUVO COMO TÚ FUNERALES ETERNOS
UNA SÁBANA ARRUGADA COMO CIELO
Y UN CARTÓN DE ESTRELLAS
HIJO: NO TIENES LÁPIDA:
AÚN PUEDO ENVIARTE FLORES
TODAS LAS NOCHES
SOBRE CUALQUIER RÍO
cielos naranjas que se adhieren como película a la pantalla invertida de las pupilas mientras mi falo se desangra vertical como el joven Jesús en la cruz de tus piernas
lugar donde las palabras se arrastran se aferran a su devastación levantando el polvo de nuestros cuerpos Porque cuando la luz pierde su erección Profana
educados -sin embargo- para cuidar a los cerdos Para dejar nuestra espalda en llamas cuando el vicio sangra en el ojo para constituir las familias Para podrirnos
constituir una familia tirar los sueños al barco donde viaja ese impostor involuntario en que se va convirtiendo -con el pasar de los años- el que no fuimos nunca Que fuma solo de pie Que no se peina a diario Que lo arregla el viento
no entro en la repartición de la sangre de mi hijo De aquel cuchillo suelto como lombriz acariciando la calvicie de tu entrepierna
pues tu misma diste muerte a nuestro hijo A nuestro niño en abril –cubierto de excremento- y te recostaste en un sillón a imaginar los objetos y los colores que llegarías a formar con la caligrafía del futuro
decidiste detenerlo Abandonarnos
y hoy no sabes cuánto daría por reventarme el mentón contra todas las piedras-patrias de este mundo Contra todos los peñascos de este mundo Contra todas las narices de este mundo
pero mi voz solamente ahora anda bebiendo y cobarde con los ojos llenos de coágulos blancos que no serán estrellas Así anda ahora mi voz: sólo partiendo
esta voz de un algo que no podrá conocerse Que no será ya un hombre Que no será
lugar donde las palabras se arrastran se aferran a su devastación levantando el polvo de nuestros cuerpos Porque cuando la luz pierde su erección Profana
educados -sin embargo- para cuidar a los cerdos Para dejar nuestra espalda en llamas cuando el vicio sangra en el ojo para constituir las familias Para podrirnos
constituir una familia tirar los sueños al barco donde viaja ese impostor involuntario en que se va convirtiendo -con el pasar de los años- el que no fuimos nunca Que fuma solo de pie Que no se peina a diario Que lo arregla el viento
no entro en la repartición de la sangre de mi hijo De aquel cuchillo suelto como lombriz acariciando la calvicie de tu entrepierna
pues tu misma diste muerte a nuestro hijo A nuestro niño en abril –cubierto de excremento- y te recostaste en un sillón a imaginar los objetos y los colores que llegarías a formar con la caligrafía del futuro
decidiste detenerlo Abandonarnos
y hoy no sabes cuánto daría por reventarme el mentón contra todas las piedras-patrias de este mundo Contra todos los peñascos de este mundo Contra todas las narices de este mundo
pero mi voz solamente ahora anda bebiendo y cobarde con los ojos llenos de coágulos blancos que no serán estrellas Así anda ahora mi voz: sólo partiendo
esta voz de un algo que no podrá conocerse Que no será ya un hombre Que no será
EL HOMBRE QUE FUI
MIRA CON DESCONSUELO A LA BESTIA QUE SE LEVANTA
QUE EMPIEZA A MOVERLE EL PISO A LA ESCRITURA
SOY LA ESCISIÓN
EL CORTE QUE NOS LIBERA DE LA GANGRENA
MI BESTIA GUARDA EN SUS FAUCES
EL CORAZÓN DE UN HOMBRE
MIRA CON DESCONSUELO A LA BESTIA QUE SE LEVANTA
QUE EMPIEZA A MOVERLE EL PISO A LA ESCRITURA
SOY LA ESCISIÓN
EL CORTE QUE NOS LIBERA DE LA GANGRENA
MI BESTIA GUARDA EN SUS FAUCES
EL CORAZÓN DE UN HOMBRE
MAURIZIO MEDO (PERÚ)
alicia (la confesión de Carroll)
excucusadme si os retraté con el cucuello ajirafadoo popor retratarla fefetal en una madriguera.tatataaanta insistencia vuestra por oír aventuras.sois la bebelleza atroz que escuece mi coconcienciay cuaaaando os contemplo así de ensimismadoes que aando prepreguntando de qué sueño sois origen.
esta almama mía, rudi men ta ria y aritmética vivesola babajo esta apariencia vuvulnerable. soy cacasiuna hecatombe que caaeeeeee dentro de vuestroedénico seendedero y contrito presiéntete la muertede mi mi amor.
-cortadle la cabeza- sentenció vuestra mamadre.que no os aflija. veveo aún como dibubujabaisoníniricas estampas bogando allá en el isis.alicia, os coconvertiste en un innnstante eternoen mi rereloj mamás nunca os confefesé del amorque provocó.
aunque fuere yo un humimilde tutor inmersoen la mamatemática y la lógica,¿seríais fe feliz siendo mi esposa? (gulp)búsquememe en el revés de vuestro espepejo.
os espero alicia.
yo os espero.
rutina
yo os espero.
rutina
repetir el gesto con aire matemático.
repetir el sudor, la ansiedad esbirra.
repetir los hábitos diarios hasta calcar en un día siete vidas.
olvidar con qué zapatos uno descamina para tentar al fracaso por rutinacon el talento en arriendo, en compra y venta, sin hacer nada más que repetir se alquila... razón
con insomnio paquidérmico leer en élitros de moscas pensamientosque revelan vil humanomalías.
sí, leer y leer mientras la mente deambula, pobre diabla en andrajos, sin saber nada de sí ni del vecino.
no quise mi cardio misere robótico latiendo al son de orquesta maquinal.
dónde deja uno el alma, así corporativo.
no sé nada de del can kant del probo inútil pascal ni de pitágoras.
en vez de paporretear doctas teorías danzo danzón con balde y la esqueletura presta, mientras limpio el wc de la inmundicia que une al hombre con la vida.
Pero a los demás hombres les pasa inadvertido cuanto hacen despiertos, igual que se olvidan de cuanto hacen dormidos.
hay un grito, .......... un relincho y cien lenguajes de tambor.
con mandil blanco, mandril y deshumano, enjuago la pena en un pasadizo donde la tragedia anda en puntillas de pura algarabía.
ALEJANDRO TARRAB (MÉXICO)
repetir el sudor, la ansiedad esbirra.
repetir los hábitos diarios hasta calcar en un día siete vidas.
olvidar con qué zapatos uno descamina para tentar al fracaso por rutinacon el talento en arriendo, en compra y venta, sin hacer nada más que repetir se alquila... razón
con insomnio paquidérmico leer en élitros de moscas pensamientosque revelan vil humanomalías.
sí, leer y leer mientras la mente deambula, pobre diabla en andrajos, sin saber nada de sí ni del vecino.
no quise mi cardio misere robótico latiendo al son de orquesta maquinal.
dónde deja uno el alma, así corporativo.
no sé nada de del can kant del probo inútil pascal ni de pitágoras.
en vez de paporretear doctas teorías danzo danzón con balde y la esqueletura presta, mientras limpio el wc de la inmundicia que une al hombre con la vida.
Pero a los demás hombres les pasa inadvertido cuanto hacen despiertos, igual que se olvidan de cuanto hacen dormidos.
hay un grito, .......... un relincho y cien lenguajes de tambor.
con mandil blanco, mandril y deshumano, enjuago la pena en un pasadizo donde la tragedia anda en puntillas de pura algarabía.
ALEJANDRO TARRAB (MÉXICO)
en torno a las gramáticas de la creación
digamos que partimos de duchamp
de las piezas autodestruibles de tinguely que nuestros padres
conocieron a dios y sintieron nostalgia digamos ese tiempo
se fue escuchamos la furia de los campos absortos/
concentrados en este montaje existen tonadas guardadas
con el pudor y la pena que imprimen los tiempos un
joyerito jade encierra obras maestras absolutas palabras
como palabra
alondra
(aquí va un verso deslumbrante)
arcana. hacia el linde
perpetua no entono el canto simétrico
perpetua no entono el canto simétrico
plateado lleno mi cara eterna despiadada como el violeta de
ese anuncio lo hago piedra lo cruzo luminoso por mi espalda
contrafuego aquí dentro hacia un no-imploro dios varado
magnético estallando fluorescencias sacude estrellas con tu
arqueo animal no te tires busca a ciegas saturado cada mueca
del dolor aleja tu cuerpo hacia el linde cada miseria también
mis piedras brillan el aliento último ultimado movedizo
metal imposible
voy despacio
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